J'entre enfin dans le bar où il travaille. Il n'est pas là, mais la musique et la température sont bonnes. Un café, un croissant. Je prends au hasard un des livres posés sur l'étagère au fond de la salle. Lettres de Cyrano de Bergerac. Les lettres d'amour sont décevantes, impersonnelles et alambiquées. La préface indique d'ailleurs qu'elles n'étaient probablement que des exercices de style destinés à être lus en public, et non pas de véritables missives.
Alors que je suis au comptoir pour régler ma note, le voilà qui surgit. Je le reconnais à peine, il ne me reconnait pas du tout. Il me fait payer un prix ridiculement bas pour ma consommation. Je suis incapable de dire autre chose que "cool, merci, au revoir" et de sortir précipitamment. Un Hugh Grant au féminin, dans un film médiocre. Ni véritable missive, ni exercice de style, juste une grande incapacité à agir, à être, à vouloir. Y retournerai-je?
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